Destino

Tus pupilas se dilataron tratando de leer en mis ojos el significado de una sonrisa provocada por tus caricias en mi espalda.
Y mi piel se erizó cuando me susurraste al oido y hundiste tu nariz entre mi pelo, y te abracé, y sentí que tu piel, arrugada como cuando estas horas en el agua, hacía estragos en mi cuerpo.

Mi pequeño paraiso

Cerrar los ojos y respirar el olor de la tranquilidad. Notar como la armonía roza mi piel en suaves rafagas de aire y sonreir.
Sentir el calido abrazo de mi sangre y las finas arrugas que recorren el rostro del cielo.
Acostarme bajo un manto de estrellas y escuchar el croar de los barrancos y un lejano ulular, de alguna coruja, que velará mi sueño.
Amanecer con el cielo encapotado y con la algarabía de mi gente. Ser feliz y vivir al son de una chácara y un tambor.

Capitulo uno: El abrazo

Caminaron bajo el frio del atardecer hasta que la noche los sorprendió de pronto, serena se había abierto camino en su paseo.
Todo era perfecto, hablaron hasta la saciedad y rieron como niños, pero llegó el momento de la despedida: Un abrazo y un hasta pronto.
Desolada, caminó hasta su coche sin pensar en otra cosa, y es que jamás hubiera imaginado que un abrazo le pudiera saber tan poco.

Hablemos de Alberto

Alberto es mi primo, ese que siempre está ahí para escucharme y entenderme. Es el que no me juzga y me aconseja, el que me quiere por lo que soy y no por lo que tengo. Ese que nunca me va a abandonar, ese al que quiero con todas mis fuerzas.
Alberto, aquel rollo de una noche, aquella pasión furtiva, aquellos ojos verdes, aquel hola y adiós, aquel nunca jamás.
Alberto, el escritor de mis sueños, el que me hace volar a otros mundos, el que me guía en mi ignorancia hacia el camino del saber.
Alberto fue el que me engañó, el que me convirtió en la otra de su otra, el que me ilusionó con vanalidades, el que me ofreció una vida a parte. El que llamaba a diario y prometió volver a llamar, pero que jamás llamó. El que sigue en algún rinconcito de mi mente, aunque no de mi alma. El que era un perfecto imperfecto.
Alberto, el último pero quizá no el mejor, es el trompetista de mi nueva ilusión. Es los ojos en los que me pierdo en la noche lagunera, el casisimpático ausente que ocupa todos mis pensamientos, el polvo de talco perfecto para este sentimiento a flor de piel. Es la sonrisa de la calle. Es el hoyuelo en el que me hundiría. Es una historia sin escribir, una canción que resuena en mi alma.

Busco

Busco un calmante, algo que, aunque no cierre la herida, haga que duela menos.
Busco un doctor, alguien capaz de sanarme provocándome una herida aun más profunda, que duela más, que me rompa por dentro pero que sea para siempre.
Una herida que haya que avivar a diario, como el fuego de la hoguera. Una herida por la que luchar, para que nunca cicatrice.
Dicen que si no te hace sufrir jamás podrá hacerte feliz.

A-ntipatica

Sinceramente, me esfuerzo por tratar el tema con tranquilidad, pero a casi todo el mundo le cuesta creerme, por más que yo proteste.
Por favor, confía en mí. De verdad, puedo ser alegre, amable, agradable, afable... Y eso sólo son palabras que empiezan por A.
Pero no me pidas que sea simpática, la simpatía no va conmigo.

Dignidad

Puedo ponerme humilde y decir que no soy la mejor, que me falta valor para atarte a mi cama. Puedo ponerme digna y decir toma mi direccion, cuando te hartes de amores baratos de un rato… me llamas.